Renaud – La Mère À Titi

Renaud - La Mère A Titi von Yentime

Sur la tabl' du salon Qui brille comme un soulier Y a un joli napp'ron Et une huitr'-cendrier Y a des fruits en plastique Vach'ment bien imités Dans une coupe en cristal Vach'ment bien ébréchée Sur le mur, dans l'entrée Y a les cornes de chamois Pour accrocher les clés D' la cave où on va pas Les statuettes africaines Côtoient sur l'étagère Les p'tites bestioles en verre Saloperies vénitiennes C'est tout p'tit, chez la mère à Titi C'est un peu l'Italie C'est l' bonheur, la misère et l'ennui C'est la mort, c'est la vie Y a une belle corrida Sur un moche éventail Posé au d'ssus du sofa Comme un épouvantail Sur la dentelle noire Y a la mort d'un taureau Qui a du mal à croire Qu'il est plus sous Franco Y a une pauvre vierge Les deux pieds dans la flotte Qui se couvre de neige Lorsque tu la gigotes Le baromètr' crétin Dans l'ancre de marine Et la photo du chien Tirée d'un magazine C'est tout p'tit, chez la mère à Titi Mais y a tout c' que j' te dis C'te femme là, si tu la connais pas T'y crois pas, t'y crois pas Sur la télé qui trône Un jour j'ai vu un livre J' crois qu' c'était Le Grand Meaulnes Près d' la marmite en cuivre Dans le porte-journeaux En rotin tu t'en doutes Y a Nous-Deux, l' Figaro L' Catalogue d' la Redoute Pi au bout du couloir Y a la piaule à mon pote Où vivent ses guitares Son blouson et ses bottes Sa collec' de B.D. Et au milieu du souk Le mégot d'un tarpé Et un vieux New Look C'est tout p'tit, chez la mère à Titi Le Titi y s'en fout Y m' dit qu' sa vie est toute petite aussi Et qu' chez lui, c'est partout Quand y parle de s' barrer Sa mère lui dit qu'il est louf' Qu'il est même pas marié Qu' ses gonzesses sont des pouffes Et qu' si y s'en allait Pas question qu'y revienne Avec son linge sale à laver A la fin d' chaque semaine Alors y reste là Ettouffé mais aimé S'occupe un peu des chats En attendant d' bosser Y voudrait faire chanteur Sa mère y croit d'ailleurs Vu qu'il a une belle voix Comme avait son papa C'est tout p'tit, chez la mère à Titi C'est un peu l'Italie C'est l' bonheur, la misère et l'ennui C'est la mort, c'est la vie

Auf dem Wohnzimmertisch, Der wie einen Schuh glänzt Liegt ein schönes Deckchen Und ein Austern-Aschenbecher Es gibt Plastikfrüchte Tierisch gut nachgemacht In einer Kristallschale Tierisch gut angeschlagen An der Wand, im Eingang, Gibt’s die Gemshörner Um die Schlüssel aufzuhängen Zum Keller, wo man nie hingeht. Die afrikanischen Statuetten Kommen auf dem Wandbrett in Berührung Mit den kleinen Glastierchen, Venezianischem Schund Es ist echt klein bei Titis Mutter Es ist ein bißchen wie Italien Es ist das Glück, das Elend und die Langeweile Es ist der Tod, es ist das Leben Da gibt’s einen schönen Stierkampf Auf einem hässlichen Fächer Über dem Sofa aufgelegt Wie eine Vogelscheuche Auf der schwarzen Spitze Gibt’s den Tod eines Stiers Der nicht glauben kann Dass er nicht mehr unter Franco ist Es gibt eine arme Jungfrau Die beiden Füße im Wasser Die sich mit Schnee bedeckt Wenn du sie schüttelst Das blöde Barometer Im Schiffsanker Und das Bild des Hundes Aus einer Zeitschrift ausgeschnitten Es ist echt klein bei Titis Mutter Aber es gibt alles, was ich dir sage Die Frau da, wenn du sie nicht kennen würdest, Du würdest es nicht glauben, du würdest es nicht glauben Auf dem thronenden Fernsehgerät Habe ich eines Tages ein Buch gesehen Ich glaube, es war „Der große Meaulnes“, Neben dem Kupfertopf Im Zeitungsständer Aus Rattan, wie du vermuten kannst, Liegen „Nous-Deux“, der „Figaro“ Der Katalog von „La Redoute“ Dann am Ende des Flurs Gibt’s die Bude meines Freunds Wo seine Gitarren leben Seine Jacke und seine Stiefel Seine Comicssammlung Und inmitten dieses Basars Die Kippe eines Joints Und eine alte „New Look“-Ausgabe Es ist echt klein bei Titis Mutter Dem Titi ist es Wurst Er sagt mir, sein Leben ist auch ganz klein Und daß es bei ihm so ist wie überall Wenn er drüber redet, abzuhauen, Sagt ihm seine Mutter, er sei bekloppt Daß er noch nicht mal verheiratet ist Und daß seine Freundinnen Dummerchen sind Und daß er, wenn er ginge, Nicht mehr zurückkommen braucht, keine Frage, Mit seiner zu waschenden schmutzigen Wäsche Am Ende jeder Woche Also bleibt er da Erstickt, aber geliebt Kümmert sich ein bisschen um die Katzen Während er auf die Maloche wartet Er würde gern Sänger werden – Seine Mutter glaubt außerdem auch dran – Denn er hat eine schöne Stimme So, wie sein Vater eine hatte Es ist echt klein bei Titis Mutter Es ist ein bißchen wie Italien Es ist das Glück, das Elend und die Langeweile Es ist der Tod, es ist das Leben